Wochenlang lag alles da in Grautönen
Das Licht am Morgen
Das Holz der Stämme
Meine Haut im Spiegel
Ein Jahr, das sein Verfallsdatum überschritten hat und keine Farbe mehr übrig in den Lagerstätten der Monate
Nur fahle Reste in Umbra und Granit
Selbst Weiß war Schlamm
Und dann am ersten Januarabend öffnete sich die Tür und ein Vorrat an Rot drängte durch den Spalt des Dezemberkellers in den Himmel
Da waren sie, flossen hinab wie Kirschsaft und Tinte, so verschwenderisch, dass man fast Angst bekommen konnte es bliebe nichts mehr übrig für all die anderen langen Tage
und die Farben tasteten nach meinen Wangen als haben sie an diesem Abend ein ganzes Leben nachzuholen.