Tiefrot endet der Tag

Wochenlang lag alles da in Grautönen

Das Licht am Morgen

Das Holz der Stämme

Meine Haut im Spiegel

Ein Jahr, das sein Verfallsdatum überschritten hatte und keine Farbe mehr in den
Lagerstätten der Monate

Nur fahle Reste in Umbra und Granit

Selbst Weiß war Schlamm

Und dann, am ersten Januarabend, öffnete sich die Tür und ein Vorrat an Rot drängte durch den Spalt des Dezemberkellers in den Himmel

Da waren sie, flossen hinab wie Kirschsaft

und Tinte, so verschwenderisch, dass man fast Angst bekommen konnte es bliebe nichts übrig für all die anderen langen Tage

und die Farben tasteten nach meinen Wangen

als haben sie an diesem Abend ein ganzes Leben nachzuholen.